Respuesta:
Aun lado y a otro del helado cauce de erguía un oscuro bosque de abetos de
ceñudo aspecto. Hacía poco que el viento había despojado a los árboles de la capa de hielo
que los cubría y, en medio de la escasa claridad, que se iba debilitando por momentos,
parecían inclinarse unos hacia otros, negros y siniestros. Reinaba un profundo silencio en
toda la vasta extensión de aquella tierra. Era la desolación misma, sin vida, sin movimiento,
tan solitaria y fría que ni siquiera bastaría decir, para describirla, que su esencia era la
tristeza. En ella había sus asomos de risa; pero de una risa más terrible que todas las
tristezas..., una risa sin alegría, como el sonreír de una esfinge, tan fría como el hielo y con
algo de la severa dureza de lo infalible. Era la magistral e inefable sabiduría de la eternidad
riéndose de lo fútil de la vida y del esfuerzo que supone. Era el bárbaro y salvaje desierto,
aquel desierto de corazón helado, propio de los países del norte.
Pero, a pesar de todo, allí había vida; lo que significaba, sin duda, todo un reto. Por la
pendiente del helado cauce bajaba penosamente una hilera de perros que parecían más bien
lobos. La escarcha cubría un hirsuto* pelaje. El aliento se les helaba en el aire en cuanto
salía de su boca, era despedido hacia atrás en vaporosa espuma hasta posarse en sus pies, en
donde se cristalizaba. Los perros llevaban sendos jaeces* de cuerpo, como tirantes, que los
mantenían unidos a un trineo que arrastraban. El vehículo, especie de narria*, había sido
construido de recias cortezas de abedul, carecía de cuchillas o patines, y toda su superficie
inferior descansaba sobre la nieve. La parte delantera del trineo estaba vuelta hacia arriba,
a fin de que pudiera penetrar por la gran ola de nieve blanda que le dificultaba el paso.
Atada fuertemente sobre el trineo, se veía una caja estrecha y larga, rectangular. Había
también otros objetos: mantas, una gran hacha, una cafetera y una sartén; pero lo que
ocupaba la mayor parte del sitio disponible, destacándose sobre todo lo demás, era la caja
estrecha y larga, de forma rectangular.
Delante de los perros, calzando anchos y blandos zapatos de pelo para la nieve,
avanzaba trabajosamente un hombre. Detrás del trineo iba otro. Dentro, en la caja, iba un
tercero para quien todo esfuerzo había ya terminado: una víctima de aquel salvaje
desierto, un vencido que no se movería ni lucharía ya más, aplastado, aniquilado por él.
Al desierto no suele gustarle el movimiento. Toma como una ofensa la vida, porque vida
es movimiento, y él tiende siempre a destruirlo. Hiela el agua para no dejarla correr hacia
el mar; les roba la savia a los árboles - hasta helarles el potente corazón; y con mayor
ferocidad, y por más terrible modo aún, anonada y obliga a someterse al hombre. Al
hombre, que es lo más inquieto que la vida ofrece, siempre en rebelión, justamente en
contra de la idea de que todo movimiento acaba con la cesación del mismo.
